AYER, HOY, MAÑANA

Ayer, tomé café caliente en una cafetería. Hacía frío. Llevé accesorios del primer jefe de la aldea de Hobbit, Shinya, que tiene 90 años. Fue un cambio de escenario. Es bueno para la tiroides. Recientemente intercambié una camiseta dibujada a mano con Shimoda. Recibí una obra de Yasushi Abe, quien se alojó en el museo del condado durante tres meses y la creó. Dibujé un boceto. ¡Vaya, es magnífico! Recibí una obra de Yasushi Abe, quien vivía cerca y me emocioné al hablar sobre el boletín mutuo y Fumikura. Fue solo una vez. Gracias. Ha pasado mucho tiempo desde que vi una libélula. Comí muchos gusanos de seda. Había campos de malvavisco cerca. Recuerdo el sonido de los gusanos comiendo las hojas de los árboles de malvavisco.

Ayer, fui a la oficina de correos frente a la estación y envié a un EMS a Finlandia y un paquete de cartas a un estudiante de la Universidad Keio. Pedí una camiseta de mano dibujada por Simoda. La tarifa de EMS fue sorprendentemente alta. Pedí 50 euros. La estación está a una distancia caminable del piscina del parque deportivo. Los ciudadanos mayores pagan 300 euros. La piscina de 50 metros es agradable. Tiene una marca de cinco estrellas, pero ¿por qué? Hoy también hace calor. Recibí una llamada de un número desconocido. Cuando respondí, fue el artista, Ryosaku Miyazaki. Es un hombre de 75 años que ha vendido bien últimamente. Es un discípulo de Aranka Pro. Escribiré el manuscrito de nuevo a mi propio costo y crearé un catálogo. Solo lo he conocido unas pocas veces. Me ofreció un poco de dinero por el manuscrito. Me dieron una comida en el restaurante el otro día. Sí, gracias. También estaré dando una conferencia en el MIPAF International Art Festival en Macau en noviembre, así que he asumido un papel de curador. Recomiendo Wuhan Bread, Shanghai women y el novio de Aohai, y todos estaban felices. Macau es un gran lugar.

Hoy y mañana la temperatura en la ciudad de Nagano es de 36 grados. Ayer fue de 34 grados. La piscina de los ciudadanos en Anshōri. Autobús desde la estación de Nagano. Paso por la parte delantera de mi escuela primaria y secundaria. El autobús cuesta 120 yen para los mayores de 70 años. La piscina de los ciudadanos cuesta 300 yen para adultos. Entrando por la tarde. Los estudiantes de la escuela primaria y secundaria están animados. Dicho esto, hay solo 10 personas en total. La piscina al aire libre es agradable. ¡Es verano!

Mañana, 6/27, finalmente podré eliminar la grasa de la cavidad nasal. El 6/23, tuve una endoscopia nasal y una laringectomía para abrir la mucosa laringeal. El hinchazón en la mitad izquierda de mi ojo ha desaparecido casi por completo, y el malestar en la parte trasera de mi cabeza ha desaparecido casi por completo. La infusión de IV para antibióticos y sal fisiológica sigue en curso, pero la cantidad ha disminuido significativamente. Me alegro de haber podido eliminar el catéter urinario ayer. La próxima terapia es tres comidas al día. Hoy vi la Copa Mundial, pero normalmente no veo fútbol, pero lo he estado viendo aquí y allá. Lo estoy viendo mientras tomo algunos bocadillos en la barra donde bebo alcohol. Por supuesto, no se me permite beber alcohol en el hospital. El hombre de 2 años de edad en la misma habitación está sometido a terapia de cápsulas de oxígeno alto por segunda vez por su infarcto cerebral. Hay menos pacientes hospitalizados que en diciembre pasado. El invierno es realmente peligroso para el cerebro. Mi solución es seguir pisando mis pies. Lo haré 30 veces.

El 20 de abril de 1934, 30 años menos 85 días después de la muerte de Chejov, un rayo descarga sobre mi abuelo cuando iba a regar el huerto de la Sirinduela. Desde ese momento empieza a hablar en ruso. Y ya nunca más dejará de hacerlo. Al principio, todos creen que el rayo lo ha enajenado. Es un año y pico después, con la llegada al pueblo de unos enviados del Partido Comunista de la Unión Soviética invitados por el recién creado partido comunista local, cuando se descubre que aquellos sonidos que mi abuelo emite desde la caída del rayo conforman un idioma, que mi abuelo se expresa con sorprendente frescura y fluidez en la gloriosa lengua rusa. 

Era conmovedor ver a mi abuelo, un hombre sin estudios que nunca había bebido alcohol tomando vodka y hablando el idioma de Chejov, Turgeniev o Tolstoi hasta altas horas de la madrugada con los representantes de la ahora extinta Unión Soviética. Unas semanas después, cuando los rusos marchan, mi abuelo sigue siendo un incomprendido, pero al menos ya todos en el pueblo saben que no es un loco sino un tipo que por un extraño suceso ha aprendido el idioma y buena parte de la cultura rusa. 

De sopetón también, como otro rayo, pero mucho peor, llega la guerra al pueblo y otro 20 de abril, este de 1837 unos falangistas fusilan, por rusófilo, a mi abuelo. A pesar del acendrado catolicismo que había demostrado hasta la caída del rayo le es negada la sepultura en sagrado y acaba enterrado en una gentil cuneta junto a otros campesinos que nunca tuvieron la suerte ni la desgracia de hablar en ruso ni de sufrir la caída de ningún otro rayo más que el de la ira fratricida. 

Otro 20 de abril, este de 1941, cayó un rayo, otro, sobre mi abuela cuando iba en burro al huerto de la Sirinduela. Fue aquel un rayo más convencional que el que enrusó a mi abuelo porque  solo hizo lo que se espera de un rayo, es decir dejar calcinados los cuerpos de abuela y burro. Hasta tal punto fueron aquellas dos criaturas convertidas en cenizas que se hizo imposible separar sus restos y la amalgama resultante fue enterrada, después de algunas discusiones teológicas, también fuera de las tapias del cementerio católico: una resolución del obispado, tras consulta a Roma, decidió que era más católico que una cristiana fuese enterrada en gentil que un burro yaciera en sagrado. 

Otro 20 de abril, éste mucho más cercano, en 1960, mi padre y mi madre, recién embarazada viajan a la Unión Soviética como homenaje a mi extinto abuelo. Seis días después de llegar, el 26 de abril, revienta, por primera vez, la central nuclear de Chernóbil. Ocho meses después nací yo, provisto de dos cabezas. Pronto mis observadores se dieron cuenta de que mi cabeza izquierda era más creativa y estaba mejor dotada para las matemáticas, la música y el aprendizaje de idiomas que la derecha, poco dotada en general, aunque más hermosa. Se supone que por estar exenta de cualquier tipo de preocupación.

Al poco tiempo, la presión mediática, la clase política, la iglesia y los insultos de mis compañeros de colegio me convencen de que lo mejor es extirpar una de las dos cabezas. Decido que sea la derecha. No sé si fue confusión de los cirujanos o que no supe explicar cuál debía ser considerada la izquierda y cuál la derecha, si mirando desde mi punto de vista o desde el de los médicos, pero el caso es que extirpan mi hasta entonces bien asentada cabeza izquierda: Un 26 de abril es enterrada en sagrado, con tan grandes rituales funerarios que hubieran sido la envidia de mi abuelo y de mi abuela si ambos hubieran sido capaces de levantar las suyas. Desde entonces vivo y pienso con mi cabeza derecha y esa es la causa de que ahora esté escribiendo estas historias, que sin duda hubieran sido más interesantes de ser escritas por mi cabeza izquierda. Pero, en fin, esto es lo que hay. 

Dese todo por bueno, rayos y viajes frustrados al huerto de la Sirinduela, si el hecho me lleva a ingresar en La Academia Estúpida de las Artes y las letras.

Desde el más insípido de los afectos y provisto con las manoplas del desacato, que no es mi condición la de un ser malnacido, comienzo primero desde el principio mi discurso de admisión apostillando con mayúsculos entrecomillados, pedante negrita y en pedorra cursiva “MI MÁS MAMPORRERO AGRADECIMIENTO A LA ACADEMIA ESTÚPIDA DE LAS ARTES Y LAS LETRAS POR LA ESTIMA PROCESADA A MI VACUO INTELECTO Y EL RECONOCIMIENTO QUE OTORGA AL CULTIVO INTENSIVO DE MI ESTULTOFILIA”, al considerarme apto y aceptarme como membrillo académico en sus delirios de ilustre institución púbica al servicio de la estupidez y el fomento de la estulticia. Stultus novus academicus tesalutat.

En este espacio/tiempo que nos incuba ya no hay dudas, ni interrogantes, y queda empíricamente constatada la inviabilidad y la violabilidad simultanea de la inteligencia humana en cada hábito, costumbre y tradición de todo grupo social étnicamente occidentalizado. La razón pura es una estaca que si no se clava en el corazón del prójimo te convierte en infiel, la verdad es verde y se la comen los burros en haces de colores luz, el conocimiento es el eco de un pozo profundo al que se arrojan libros para reciclarlos en tierras raras, la sensatez es desear tiempo para broncear nuestra pálida piel con rayos ultra y a su vez despreciar todo genotipo de piel oscura. La cordura es un nudo de horca, una gaza cerrada con el extremo de la cuerda vocal del ordeno y mando. El orden establecido son los huevos rotos de la abuela en mesas camilla franqueadas por concertinas. Nuestra cultura occidental es un suvenir imantado para tapar las miserias refrigeradas que sustentan el fracaso de los sueños. La prosperidad es una bolsa aterciopelada para recoger la caca de tu mascota de las vías públicas pavimentadas, barridas y baldeadas por manos inmigrantes más pobres y con menos derechos que tú. La dignidad se pelea a escupitinajos con los escaparates donde se intuye reflejada. El arte oficial es una tarta de cepos merengados con carta blanca para conceptos corruptos y simbologías fulleras. Y la libertad es un carajillo a las 8 de la mañana que se prostituye con desaire para financiar los tres eslabones plateados del YO-ME-MI abrochados a la muñeca derecha de los proxenetas.

In crescendo, como queda constatado, el raciocinio iracundo de una sociedad que copa las más altivas bajezas de la ética y la moral en pro de la degradación evolutiva de las humanidades, asistimos impávidos al pan y circuncisión neuronal. Esta realidad nos ha alienado en hooligan que alientan con fervor a toparse como carneros en celo al cataclismo de la poiesis y al etnocentrismo de la magna ignorancia. Es por ello que a partir de hoy no, mañana ya si eso, proclamo mi estólido compromiso y asumo el obtuso reto como membrillo de Academia Estúpida de las Artes y las Letras, de actuar con volatilidad y lerda actitud para salvaguardar las almas de cántaro, para que nos desampare el dominio de un intelecto colectivo dañino para la convivencia de una biosfera inclusiva, de menos pararrayos y más vía láctea. Promulgaré cuando me venga en gana y sin pelusas en el ombligo la palabra tosca para poner en valor la fecundidad in vitro de la necedad literaria, el alzamiento a un pedestal de la chapuza artística, y la incorporación del argot chabacano como abrefácil en los envases de lenguajes científicos y matemáticos. Fomentaré como mameluco sin obligación ni voluntad la importación de auroras boleares que ayuden a institucionalizar el derecho a errar hasta abolir el rigor por fatiga, así como a impregnar toda obra de arte con mi baba de papanatas. Y como colofón de cloroformo haré de mi cojín relleno de condicionales mi birrete de académico, de la absurdez indómita mi moquero y de mi moquero bandera de la Academia Estúpida de las Artes y las Letras.

Para el ingreso en este exclusivo grupo, entiendo sin entender mucho, es una lógica que va hacia un lugar distinto que no se sabe, quizás por estar lejos, pero se vislumbra una transformación, sin mucho sentido, interesante.

Se sienten los olores, colores, la sombra tostada.

Estoy con una manifestación construida con resonancias con lo reciclado lo no encontrado por ahí, con mi torpeza con tropiezos, los trozos los trazos, roturas, saltos que se escapan, no se porque, lo de retener quizá es un impedimento a veces va a parar, como digo, no se sabe, es un enfoque intuitivo, un disparate ejecutado en el momento, lo improvisado nos hace ver otra variación, lo intenso con lo reducido, una manifestación de lo que construye, en una escalera, un pilar, una iglesia, encima del suelo… se siente quizá sus propiedades físicas, un juego divertido, entiendo sin entender, sin el porqué, con aquel primer gesto, con la manera de hacer ver, de mover, entiendo sin entender.

CARTA DE INGRESO EN PLANTA

Ante el acuciante y estulto propósito de ingreso para satisfacer espectativas truncadas y a la espera de un empujón con zancadilla, les declaro mi Impuesto sobre la RentaDora y les aclaro mi ropa de color.
La banda sonora es consecuencia del roce, que hace el cariño y del cariño, producto de la ceguera.
No quisiera ser desagradecido y puestos a ser favores les aseguro infidelidad externa.

Para concluir he de informar que mi funicular ha sido de trayectoria alterada, a saber, busca-setas, hurgón, equilibrista, catavinos y catatónico; poeta sinoído y músico sintacto. Pinté porcelana Josefina, decoré futbolines y esmalté veranos con anátidas.
Ahora, aún me preocupan aquellas gafas rojas que se perdieron entre los escombros del Cabanyal.

Afmo. suyo
Ximo Micó (Pelegrí)

Estimados ruiseñores míos

Me gustaría ingresar en la Academia Estúpida de las Artes y las Letras cadáver pero como la muerte se halla apagada o fuera de cobertura cuando en este momento prefiero hacerlo entonces con un cuadro de bifrontismo y sonrisa de anuncio de Signal. Y a ser posible con sonido de fondo de chirimías y chirigotas y chiripitifláuticos.
Sí, tengo dos caras, como los medios seres del gran Ramón Gómez de la Serna. Mi cara A es la de poeta TDK de los 70 con apellido vacuno y diagnosticado de glosolalia.
Mi cara B es la de autónomo o autómata que supervive gracias a la estulta labor de inocular el virus de la poesía en púberes e imberbes y alentar en la escritura a propios y extraños.
Soy palabrero, poeto, vate o peatón, como gustaba denominarse Jaime Sabines, poeta que frecuenté antes de que la hermosa cumbre se cubriera de nieve.
Esto no es una ponencia. Válgame Dios, o Mallarmé. Solo las aves se reservan el derecho de poner. Esto es más bien una breve muestra de mis logros poéticos.
Pero para que ustedes me conozcan un poco más permítanme que les muestre este selfie:

Nací de forma casual el día de su cumpleaños, allá por 1971, pero nadie, hasta hace poco, supo que era yo.
Comencé a escribir, siendo un embrión, en la placenta de mi madre. Ya en la incubadora emborronaba gasas y pañales con odas a Virgilio y recitaba de memoria a los Anónimos.
Años después realicé un Máster en Gerontología y tomé parte en una generación de poetas mayores.
Mi obra es tan dilatada que ha sido traducida al bable, al esperanto y al castúo.
Soy carnívoro, ludópata, palíndromo, licántropo y agnóstico y en la actualidad estoy recluido en una perrera municipal por ladrar una mañana a una muchacha.

Así es. Pasé de joven promesa a vieja gloria en menos de que canta el gallo Quirico en la boda de su tío Perico. De la gloria a la perrera en un suspiro. Tempus fugit. Coged desde hoy las rosas. Ya lo dice la glosa que hice de las coplas del maestro Manrique antes de que se uniera a Ana para formar aquel inolvidable dúo de la infancia: Manrique y Ana, coco y agua:

Nuestras vidas son los bares
que no venden garrafón,
que es el morir,
allí van los escolares
derechos al botellón a consumir;
allí, los hombres adultos,
allí los otros medianos y menores;
en la calle no hay indultos
para jóvenes, señoras y señores.

“Días como todos, de garrafa”, ya lo decía Violeta C. Rangel, la gran poeta de las ramblas y del Born barcelonés.
Las horas que se van, el tiempo que se pasa como la uva pasa, como pasa el cóndor, como pasa Jero, como pasa Dizo, como pasa Calles, porque lo nuestro es pasar, pasar haciendo camino. Y bien es sabido, como dice Carlos Frontera, que todos “los cominos llevan aroma”.
Paso a paso, como la Cofradía del Santo Reproche en la procesión que va por dentro. Paso a paso. Y a cada nuevo paso el contador avanza y la factura se incrementa. Y el pasado da paso al futuro. Consultemos el “Parte meteorológico”: El tiempo previsto para mañana es el futuro.
Ay, el pasado. Años atrás fui poeta pues súbete la bragueta, un gran giróvago del verso. Todo giraba en torno a la poesía. A los versos, a los besos. Ahora ya no giro, ahora soy vago. Y a la hora en la hora de componer me quedo a medias. Soy un hombre de principios. Todo lo inicio, nada lo acabo. Aquí un botón de muestra. Un “Soneto sin tercetos”:

Te quise ayer, princesa de cemento,
mujer de labios sucios, soñadora.
Te quise sin condones, ¿tienes hora?,
sin prisas, sin palabras, sin descuento.

Te quise en tu morada, ¿allanamiento?,
encima del bidé, en la lavadora.
Te quise, buenas tardes, vuelvo ahora,
y siempre te querré, puta, lo siento.

Fui escriba del amor, scrablle del deseo más execrable. Fui un escribiente, un escribano. Ahora escribo en vano y me vanaglorio de ello. Ya casi nada me importa. Estimados importadores del  Ministerio de Importación:

A mí me importa un huevo.
A mí me importa un comino.
A mí me importa un rábano.
A mí me importa un pepino.

¿A quién le importa lo que yo diga? ¿A quién le importa lo que yo haga? Yo soy así, y así seguiré y nunca cambiaré. Cambio y corto.
Acepto lo que ahora soy, un vago del verso, de lo adverso, del anverso. Un vate de brazos cruzados abandonado por el estro y lo otro. Un funcionario del buen folgar. Y hago lema de mi holganza parodiando a Lope:

Descentrarse, amuermarse, estar ocioso,
zángano, harto, holgazán, perdido,
cachazudo, indolente, distraído,
haragán, impasible, perezoso.

No hallar en el colchón más que reposo,
mostrarse hastiado, vago, necio, huido,
flemático, tedioso,  distraído
relajado, poltrón, infructuoso.

Pasar la vida en un cuarto de baño,
beber licores en alguna rave,
tatuarte la espalda, hablar extraño,

creer que el hielo en un cubata cabe,
dar la brasa en whatsapp a algún extraño,
esto es holgar quien lo probó lo sabe.

Y hasta aquí puedo leer, o escribir, o disertar. Y este desierto diserto acaba aquí y yo me iré y se quedarán los pájaros cantando y ay mísero de mí y viento en popa a toda vela y un no sé qué que quedan balbuciendo.  

Ite misa est.

El Arte de no ir a ningún lado…o a todos

Estimados presentes, ausentes, incluso a los inexistentes;

Me presento ante ustedes; me suelo llamar Yevgeni Gastón Mayorga Andrade (resultado de los algoritmos metales de mis progenitores) sin embargo la gente me suele llamar Andrade o Mayorga o Gastón o Yevgeni. Aunque para efectos prácticos y legales pueden llamarme gritando YEEEEEEEEEE, suelo responder, además es lo que suelo usar cuando me hablo a mí mismo frente al espejo.

En fin, como decía me presento no porque esté aquí, sino porque no estoy en otro lugar.

Mi ambición para unirme a esta ilustre academia es simple: quiero aprender lo que ya sé para poder olvidarlo con propiedad.

Siempre he creído que si algo no está roto, hay que desarmarlo para ver por qué funciona, y si funciona, es que algo estamos haciendo mal.

¿Por qué el agua moja si ella misma no está mojada?

¿Hacia dónde va el color blanco cuando se derrite la nieve?

Si un gato siempre cae de pie y una tostada siempre cae por el lado de la mantequilla, ¿qué pasa si le ato una tostada a un gato?

Todas estas preguntas que asaltan a mi mente, me hace pensar que este es sitio idóneo para poder encontrar respuestas.

Prometo solemnemente ser un baluarte de la confusión.

Mi compromiso con esta academia es total: aportaré mi granito de arena para que, entre todos, logremos construir una montaña de arena que no sirva para nada, pero que sea altísima.

Porque, como bien dice el dicho que me acabo de inventar: ‘Aquel que camina en círculos es el que más terreno conoce’.

En conclusión, quiero entrar aquí porque afuera hace mucho frio, incluso aire y porque me han dicho que aquí las sillas tienen cuatro patas, esto denota un exceso de estabilidad que estoy dispuesto a combatir.

Sin más que decir, y dicho todo esto, porque ya he dicho demasiado diciendo nada, me despido que en la ferretería de la esquina me está esperando un delicioso chocolate con bravas y unos churros con mostaza que me hacen perder la cabeza (luego no sé dónde la he dejado)

Saludos seres terrestres.

DE LAETITIA A STULTITIA
Breve tratado sobre la alegría que se volvió sospechosa

Ilustrísimos miembros de la Academia Estúpida de las Artes y las Letras,
Fui nombrada Laetitia: alegría.
Nombre latino, limpio, celebratorio. Promesa de ligereza.
Intenté honrarlo acumulando méritos, congresos, sellos y acreditaciones.

La alegría debía justificarse.
La alegría debía producir.
La alegría debía rendir.

Pero pasé diez años fuera.
Sirviendo mesas.
Haciendo acción humanitaria.

Y allí entendí que la palabra “acción” tiene consecuencias muy distintas según el contexto.
En un lugar salva.
En otro se exhibe.

Volví al arte con esa fractura.
Y entonces descubrí que bastaba una torsión fonética para alterar el destino:
Laetitia.
Stultitia.

Entre ambas palabras hay apenas una consonante.
Una desviación mínima.

Esa desviación es mi práctica.

Si la inteligencia contemporánea consiste en optimizar, medir, monetizar y acelerar, entonces mi
trabajo ha sido, efectivamente, estulto.

He perdido tiempo con personas.
He defendido lo inútil en territorios rurales.
He trabajado con mujeres donde el arte no generaba beneficio sino vínculo.
He sostenido acciones que no caben en una memoria justificativa.

La Doctora Dorada —mi alter ego acreditado— ha revisado el informe clínico remitido por su institución. Lo ha pesado, archivado y subrayado en dorado.

Diagnóstico confirmado:
Estulticia lúcida.
Pronóstico: crónica.

Pero aclaro:
No se trata de ignorancia.
Se trata de elegir no obedecer del todo.

Entre la acción humanitaria y la acción artística aprendí que ninguna salva el mundo por completo.
Pero ambas pueden fracturarlo lo suficiente como para abrir una grieta.

Entre Laetitia y Stultitia he encontrado un espacio donde la alegría no necesita permiso y la estupidez no es defecto sino método.

Prometo ejercer mi estulticia con disciplina.
Prometo fracasar con coherencia.
Prometo sembrar dudas donde se exijan certezas.

Y si en algún momento mi estupidez se vuelve demasiado funcional, me comprometo a sabotearla.

Muchas gracias.
Leticia Izrego
Laetitia en proceso permanente de Stultitia
Doctora Dorada
Especialista en improductividad aplicada

Queridos, unos más que otros, académicos, autoridades si las hubiere gentes de regular vivir, estultos todos.

Habiendo sido invitado por mi expresa solicitud a formar parte de tal manga (veterano, soberano, centenario, carajillo) asociación, y ante la ineludible premisa de cometer un discurso de entrada a esta Academia, aún siendo mucho más fácil golpear en las nobles hojas con una aldaba ad hoc y pedir permiso, me pregunto ¿que tema podría elegir para mi disertación de entrada y, probablemente, si la estulticia empleada no es la exigida, salida a empujones de esta Academia? Yo mismo me contesto, con regocijo de el estepicursor que hace las veces de cerebro en el vacío insondable de mi cráneo.

Dando por supuesto que soy el primer cántabro transmerano que solicite, y tal vez logre, su ingreso en la cuerporación, pues es bien sabido que Cantabria solo produce seres de extraordinaria inteligencia, tales como Felisuco, Isabel Tocino o Álvaro Plomo, seres todos ellos de especial listeza, no hay otra manera de entender que hayan triunfado con su total falta de talento, dando por supuesto, digo, eso que he dicho antes y que ya casi no recuerdo, sin el casi, me gustaría perorar o empeorar sobre el uso local de la expresión «mecagondios» y la diversidad de inflexiones y significados que tiene tan popular blasfemia entre mis paisanos y yo mismo.

¿Es, acaso, una palabra malsonante? me aventuro a decir que no, pues goza de una musicalidad contundente que, empleada en su justa medida en las conversaciones locales, dota de cierta poesía hasta al acto común de ofrecer, de manera gratuita, como mandan nuestras costumbre, dos, o las que la generosidad mande, buenas hostias.

Dejando claro que no vamos a elevar la expresión a la baja cota de la blasfemia, pues bien es otra cosa, habremos de saber que un «mecagondios» bien modulado puede entenderse como saludo (hola, que hay) a veces amistoso (cuanto me alegro de verte, querido amigo) a veces indiferente (ep) y otras cariñoso (ven aquí que te abrace, te palmee la espalda y te invite a unos sobaos).

También, por qué negarlo, acompañado de mirada torva y actitud beligerante, es sinónimo de amenaza, siendo aquí necesario señalar, para posibles encuentros de los académicos y académicas con cántabros de carácter farragoso, que el alargamiento de la «s» advierte de la magnitud de la amenaza, pudiendo resumirse en «corre» (ssssss) «no corras, que te va a dar igual» (ssssssssss) o «estás muerto pero todavía no lo sabes, Espero por el bien de tus deudos que estés arreglado de papeles» (ss).

Tiene otras múltiples utilidades, desde luego, pues sirve también para expresar sorpresa (mecagosdios) alegría (mecagosdios), desprecio (mecagondios) ilusión ante el devenir de los acontecimientos futuros (mecagondios) decepción cuando devienen (mecagondiso) o, incluso, en raras ocasiones, ni tantu ni tandellu (mecagondios).

Dejo aquí mi estulta perorata, pues he pretendido ser, amén de corto, breve, y espero haberlo logrado, o no, como ustedes vean, que es la hora de merendar.

Gracias.
Creo.